11 févr. 2020
les feuilles mortes
flottant flasques
en des vases de cristal
exhalant des puanteurs végétales
et d’autres plus verdâtres
à l’agonie sur la table d’acajou
et les pétales asséchées
se miraient dans un portrait
inconnu d’elles-mêmes
épouvante consignée
dans l’espérance de la nuit
aux matines
le bruit des navettes
se mêlait aux hymnes et aux louanges
l’oratoire de calcaire gris
résonnait d’orgues
et de prières en latin d'église
l’humanité en crise
à genoux
sur le nord lumineux de la montagne
de la fenêtre
contre le froid déluge
en un hanchement sinueux
ses reins creusés
où l’ombre remue
dans les bassins de lune
ses lombes luxées
par l’ossature de l’homme
qui l’offense
les pelles mécaniques
la réveillent
sous les cataractes de neige
écroulées dans la nuit
les sirènes des machines
font une lamentation exquise
les lames s’abattent
en gerbes d'étincelles
et les gyrophares rouges
sont mes jouets d’enfant
au petit matin
un engin jaune est passé
sur le corps d’un vieil homme
qui avait perdu son chemin
loin de la Caraïbe
son cerveau grisé de démence d’Alzheimer
et de cannaies charmantes
homme noir sur la rue blanche
de sa maison il avait disparu
quoique de sa mort nul ne fut coupable
Joël Des Rosiers, Montréal
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